Morreu-me o desgosto...
A vontade de me ir. De me deixar levar pela fraqueza.
Levanto a cabeça suja do pó que acumulo dia após dia.

A face coberta de poeira seca-me cada lágrima que força sair. Ficam em mim apenas as marcas de algum dia ter estado triste. As marcas que me recordam que um dia também senti.

Caminho em direcção à luz. Na casa que escolhi para habitar. Ardem-se os olhos. Doi saber que doi porque sou fraco e não aguento.

E quase que consigo ver. Mas apesar de lutar como sempre, de sorrir quando tudo chora à minha volta, a fraqueza da carne leva-me a voltar para trás.

Grito.
Choro.
Incendeiam-se-me os olhos.
Deixo de ver a luz. Apenas o laranja que via quando não forçava o olhar e fechava os olhos à minima contrariedade.

Volto para trás...
De qualquer maneira, raramente os usei.

Para me cortar não preciso de ver.
Para beber o meu sangue e alimentar-me de mim basta apenas força de vontade.

Mas agora sei que nunca mais verei, mesmo que um dia o quisesse. E isso entristece-me. Pela primeira vez nestes 23 anos.

Aguardo que a morte me venha buscar.
Aguardo pacientemente.
Não tenho pressa.
Mas só me leva porque não consegui resistir.
Hei-de continuar a tentar sobreviver.

Kimera