Liberdade de expressar

Cortaram-me tudo o que tinha a aprender sozinho. Tudo o que senti que podia ser e não fui. Impuseram regras, ideologias. Pensamentos pré-definidos.

Hoje estou confuso.
No sitio do costume. Nesta página negra e “com o layout” dificil.
Onde me posso mutilar. Cortar os pulsos e morrer. Gritar. Ouvir o som que me deixa livre e solta em mim tudo o que em mim se acomodou.

Não desisto de lutar. Lutar sempre.

Bebo mais uma cerveja. Fumo mais um charro.
E com algumas lágrimas já vertidas, ergo-me lentamente. E começo por andar. Contra as paredes desta sala semi-destruída. Corro... E já não evito as colisões sucessivas com as pedras negras de todas as pedras que sempre me cercaram.

Mas não consigo. Nunca consegui. Nenhuma se quebra...

As feridas abertas por todo o meu corpo...
Grito. Gritos de paixão. Pelo que faço. Pelo que penso. E escrevo, nas paredes deste meu quarto, todas as palavras que me sussurra a alma.

Fatigado. Visivelmente de rastos. Corto os pulsos e aguardo que alguém algum dia leia o que senti mais um dia, numa outra morte já há muito anunciada.

Kimera